Quimeras y absurdos

Toma 1.

"El día que los chanchos vuelen" dice "nunca jamás" con más impacto que "El día que haya un argumento divino contra la existencia de Dios".

— el Zambullista (@zambullista) marzo 23, 2015

Nos resulta más familiar una imagen sensorial (gallinas con dientes, chanchos volando) que un conflicto conceptual, como una contradicción.

— el Zambullista (@zambullista) marzo 24, 2015

Toma 2.

Un "nunca" pega más quimérico que absurdo. Con un chancho alado me puedo imaginar interactuando; con el ateísmo de un argumento divino, no.

— el Zambullista (@zambullista) marzo 24, 2015

El cerdo volador puede estar llegando tarde. El argumento divino contra la existencia de Dios no puede ni salir; aún no decide ser o no ser.

— el Zambullista (@zambullista) marzo 24, 2015

Toma 3.

Son más disuasivas las imposibilidades sensoriales (quimeras) que las lógicas (absurdos). Tal vez porque somos más sensoriales que lógicos.

— el Zambullista (@zambullista) marzo 23, 2015

@zambullista Tal vez por tener un trato más directo con sonidos, visiones, etc., que con inferencias, aunque siempre las estemos haciendo.

— el Zambullista (@zambullista) marzo 27, 2015

@zambullista Y no por tener meramente más trato. Lo lógico interpreta lo que lo sensorial provee. Trabajan en equipo: entrenan a la vez.

— el Zambullista (@zambullista) marzo 27, 2015

La ilusión de realizar un imposible

1.

Si desaparecer y reaparecer fuera posible, no habría trucos que lo simulasen. La magia produce milagros de utilería; por menos no hay show.

— el Zambullista (@zambullista) febrero 17, 2015

Versiones artificiales de hechos sobrenaturales y de absurdos. La magia es al mundo físico lo que las falacias paradojales son al verbal.

— el Zambullista (@zambullista) febrero 17, 2015

En un universo simbólico los magos simularían, en general y de nuevo, que se puede lo que no; en particular, que tiene sentido lo que no.

— el Zambullista (@zambullista) febrero 17, 2015

Palabras emparentadas por sonar cerca y/o por significar lejos. Alejar lo cercano y acercar lo lejano crean espejismos con sabor a paradoja.

— el Zambullista (@zambullista) febrero 16, 2015

Chiste: "TODO JUNTO va separado y SEPARADO va todo junto". Las palabras no tienen por qué ser lo que significan. Lo demás es lo de menos.

— el Zambullista (@zambullista) agosto 18, 2015

"No lo intenten en sus casas", nos advierten las palabras cada vez que nos hacen uno de esos trucos donde unen o separan lo que no se puede.

— el Zambullista (@zambullista) febrero 13, 2015

Magos y poetas practican la ilusión de realizar un imposible. Pero hay más crédulos de los juegos de palabras que de los trucos de magia.

— el Zambullista (@zambullista) febrero 17, 2015

El deseo de burlar una ley imburlable se impone al rechazo lúcido del espejismo que lo realiza. Somos cómplices de la ilusión que nos gana.

— el Zambullista (@zambullista) febrero 17, 2015

Con todas sus ventajas gratificantes en acción y ninguna de sus desventajas a la vista, la dulce mentira supera cualquier filtro de lucidez.

— el Zambullista (@zambullista) febrero 17, 2015

2.

En el triunfo de una paradoja se rompe una atadura lógica. La grata ilusión de la paradoja triunfante nos cumple una fantasía liberadora.

— el Zambullista (@zambullista) febrero 24, 2015

Hablan la lógica y un publicista: –No todo es posible. –Nada es imposible. –X no es posible (v.g., que el barbero se afeite y a la vez no).

— el Zambullista (@zambullista) febrero 24, 2015

@zambullista Los temas se cruzan sin tocarse. Ella habla de relaciones entre conceptos; él, exagerado, de relaciones entre esfuerzos y metas

— el Zambullista (@zambullista) febrero 24, 2015

La fantasía liberadora no reacciona a no poder romper una atadura lógica si no es por reflejo de otra, existencial: no podremos no morir.

— el Zambullista (@zambullista) febrero 25, 2015

Un sentido lógico y otro existencial. La inconsistencia no angustia a nadie; la muerte, sí. Hay un mismo deseo de callar dos límites afines.

— el Zambullista (@zambullista) febrero 24, 2015

Sin 2

1.

Con escalones iguales, no hay pasos largos o cortos: hay pasos. La sílaba de un monosílabo no es tónica ni átona. Sin dos no hay diferencia.

— el Zambullista (@zambullista) enero 16, 2015

Ahorro: en una escalera irregular los pasos son unos en subida (L-C-L-L) y otros en bajada (L-L-C-L); en una regular, los mismos (P-P-P-P).

— el Zambullista (@zambullista) enero 16, 2015

Es más automatizable repetir que desandar. En el VLC player, con F11 y Ctrl+H entrás en pantalla completa y con Ctrl+H y F11 salís. Molesto.

— el Zambullista (@zambullista) abril 10, 2015

2.

No hay quien deje 2º al único corredor de una carrera, que no tiene a quién dejar 2º. Un solitario no sale 1º. Sin dos no hay diferencia.

— el Zambullista (@zambullista) enero 20, 2015

Posición 0 es ninguna posición: ni 1º ni 2º ni 3º, etc. En cambio, 1º es: no 2º, no 3º, no 4º, etc. Y 2º es no 1º, no 3º, no 4º, etc. Y así.

— el Zambullista (@zambullista) enero 20, 2015

Ser n-ésimo en un orden supone una cardinalidad plural del conjunto a ordenar; ser 0-ésimo, una singular o vacía. Sin dos no hay diferencia.

— el Zambullista (@zambullista) enero 20, 2015

El arquero invisible

1.

De arquero juega el hombre invisible. A la 3ª atajada la incertidumbre ya enloquece a los rivales, que patean a ciegas a un arco "vacío".

— el Zambullista (@zambullista) Mayo 5, 2015

El 9 encara solo hacia el arco que defiende el hombre invisible. El temor a tenerlo cerca le hace resolver rápido y sin conocer sus chances.

— el Zambullista (@zambullista) Mayo 5, 2015

¿Cómo burlar un obstáculo indetectable (v.g., un arquero invisible)? O con ningún poder (al azar) o con tanto como para hacerla inatajable.

— el Zambullista (@zambullista) Mayo 5, 2015

2.

Solo contra el arquero invisible, un delantero cae. El juez no sabe si fingió o no. Aplicación arbitraria del beneficio de la duda: penal.

— el Zambullista (@zambullista) Mayo 5, 2015

Un penal es la peor jugada para un arquero invisible. Ahí no corren sus ventajas de anticipación y ubicuidad: apuesta a un lado, como todos.

— el Zambullista (@Zambullista) 18 de abril de 2016

Penal. Un arquero centrado tiene el 30% del arco incubrible. Pero un arquero invisible apuesta esperando en el medio de una mitad del arco.

— el Zambullista (@zambullista) Mayo 5, 2015

@zambullista Ahí el arquero tendría el 50% del arco incubrible, pero el pateador no lo sabría. Y si lo supiera, no sabría qué mitad le dejó.

— el Zambullista (@zambullista) Mayo 5, 2015

Parte de ese 30% ahora es atajable. El pateador no sabe cuál. Ya no ve ninguna zona inatajable que desafíe su mérito. Es apuesta de lotería.

— el Zambullista (@Zambullista) 18 de abril de 2016

"Los penales son una lotería". Y lo serían aun si atajara el hombre invisible. Seguiría habiendo dos que hacen sus apuestas al mismo tiempo.

— el Zambullista (@zambullista) Mayo 5, 2015

@zambullista Arquero y pateador se juegan a la vez por 1 de 3 apuestas: izquierda, derecha o centro. Es piedra, papel o tijera, no lotería.

— el Zambullista (@zambullista) Mayo 5, 2015

→ “El duelo”, comentario 12.

Comodín de Bachín

1.

En acto, todas las cartas asumen algún palo y número. En potencia, todas tienen 1 identidad a usar, salvo el comodín, que dispone de todas.

— el Zambullista (@zambullista) marzo 9, 2015

El comodín sabe que no pertenece al club de las cartas con número y palo. Puede dudar si le conviene ser rey o sota, no dudar si es o no es.

— el Zambullista (@zambullista) marzo 10, 2015

Un comodín no es un 0 ni un 13; no expande la serie. Es la negación de los doce y la posibilidad de cualquiera (y esto requiere aquello).

— el Zambullista (@zambullista) marzo 10, 2015

EPITAFIO Sacrificó ser alguien para poder ser cualquiera. URGENTE La carta muerta sería otra. Guasón, único testigo. pic.twitter.com/6vVc4fuBnC

— el Zambullista (@zambullista) marzo 9, 2015

En el ruido del mazo el comodín es silencio fuera de un juego y cualquiera de las otras voces dentro. Más mimo que bufón: el camaleón, mamá.

— el Zambullista (@zambullista) marzo 9, 2015

Como un virus, el comodín es inerte aislado y cobra vida dentro de un juego. Sólo que lo suyo es reemplazar, no reproducirse y proliferar.

— el Zambullista (@zambullista) junio 10, 2015

La carta por la que se hace pasar un comodín está en otro juego, en ninguno o en el mazo, pero está. El omnisuplente es un doble virtual.

— el Zambullista (@zambullista) marzo 9, 2015

2.

El comodín está atado a su libertad de ser otra carta y ésta a su obligación de ser sólo ella. A cada cual la ata la función que la define.

— el Zambullista (@zambullista) marzo 10, 2015

El comodín no es libre de ser libre para ocupar algún lugar: debe hacerlo, si juega. Si no juega, lo que tenga de libre lo tendrá de inocuo.

— el Zambullista (@zambullista) marzo 11, 2015

Si hay libertad absoluta, no hay juego; y viceversa. La libertad es relativa a las posibilidades que abre un juego, aun si son ilimitadas.

— el Zambullista (@zambullista) marzo 10, 2015

Un juego de libertad absoluta es el límite de la noción de juego: su absurdo. Jugar es renunciar a una libertad así. http://t.co/m1LcFeKytj

— el Zambullista (@zambullista) marzo 11, 2015

Adenda

En "Comodín de Bachín" el signo COMODÍN es un comodín: reemplaza a CHIQUILÍN. El signo cumple con significar lo suyo, lo ejemplifique o no.

— el Zambullista (@zambullista) Mayo 13, 2015